Wenzeslaus von Eisenturm [Validé]

[Présentation anciennement nommée : Wenzeslaus "Viveflamme" von Eisenturm]


Une pluie torrentielle n'avait de cesse de noyer la terre d'Ostland comme si elle s'efforçait de purifier cette contrée de la corruption du Chaos. D'épaisses volutes de fumée filtraient des vêtements de l'homme et des chuintements sonores l'accompagnaient. L'étranger étouffa un juron avant de s'engouffrer dans la taverne sombre et malodorante, laissant entrer par la même occasion un courant d'air hivernal.

La porte !, s'écrièrent des voix énervées à l'attention du voyageur. Ce-dernier s'exécuta mollement et entreprit de faire sécher sa pèlerine usée et difforme.

Balayant les lieux du regard, il avisa une table où se tenait un homme d'armes davantage préoccupé par le contenu de sa chope que par toute autre chose. A en juger par son visage couturé de cicatrices et l'état de sa mise, il ne volait pas sa paie.

Qu'est-ce que tu m'veux moucheron ?, grogna t-il sans accorder un semblant d'intérêt à la réponse.

La Compagnie..., commença l’arrivant.

Bah ! C'est l'défilé des loqueteux sans le sou cette semaine ou quoi ?!
Ses yeux parcoururent l'homme de pied en cap. Ses fripes peinaient à dissimuler sa taille moyenne et sa solide charpente, pas plus que les multiples tatouages runiques qui recouvraient la quasi-totalité de ses bras. Il arborait une expression peu amène, accentuée par un regard d’un bleu glacial qui lui donnait l’air d’un aveugle.

Ah j'vois... T'es un d'ces torches vivantes c'est ça ? T’approche pas d'ma bière ! Ce faisant, le sergent agita la main à l'attention d'une serveuse défraichie qui vint lui en servir une autre.

Je me nomme Wenzeslaus von Eisenturm...

Le soldat esquissa une grimace, lorgnant de plus belle son interlocuteur.
Eisenturm hein ? Un nid d'mendiants, un coin paumé pour des péquenauds tout aussi paumés ? On fait pas dans c'genre là ! Dégage !

Je ne sais pas. Ca a brûlé il y a longtemps. Votre Compagnie m'intéresse..., poursuivit-il sans se laisser congédier.

Et pourquoi j'perdrais mon temps avec toi hein ? Ta gueule me r'vient pas, tu empestes comme l'cul d'un Troll et t'es à peine bon à r'curer les pots d'chambre !

Un sourire fugace vint illuminer le visage zébré de cicatrices de Wenzeslaus, son rictus rappelant celui d’un carnassier flairant son prochain repas.
Mon chat m'a griffé. Et pour le souffre... Disons que c'est normal.

T'es un p'tit marrant toi hein ? R'tourne jouer, tu m'fais perdre mon temps !, rugit le rustaud en désignant la porte d'un regard lourd de sens.

Je souhaite vous rejoindre. On dit que vous êtes les meilleurs d'Ostland, je tiens à me battre aux côtés des meilleurs. Incinérer nos ennemis, purifier leurs terres dans les flammes, ça réchauffe le cœur, non ?

T'seras pas l'premier à t'faire rôtir avec les tiens, ni l'dernier !, gloussa t-il en buvant une profonde gorgée d’alcool.

Je suis parfois tout feu tout flamme... Le métier l'oblige. Il salua le sergent d'un signe de tête avant de prendre place dans un coin de l'auberge. Tavernier, du combustible !